Lía, o la mirada de las hadas.

El carruaje de los buenos recuerdos.


Quizás algún día olvide tu rostro
la flor intensa de tu sonrisa
el regalo de tu mano en mis palabras.
Quizás un frío,
una tormenta,
un astro,
vengan a arrancarte de mi.
A ti,
a tu sonrisa y tu melena inmensa
llena de rojos rizos y arena de los desiertos
llena de cantos
llena de besos
de esencias llena.
A ti,
a tu sonrisa y tu mirada eterna
la luz de las estrellas y el norte de los vientos.
Mujer que admiro
noche sin dueño
flores que esperan.

26 de Abril de 1937

El Gernika de Pablo Picasso
La primera víctima del bombardeo de Gernika fue la verdad.


Veo angustias en la pared,
resbalando por la pared
a veces negras,
con anchas bocas negras.
Grietas hambrientas que no cesan
con gemidos de tormentas que no cesan.

A veces llegan
por las nocturnas aberturas llegan
y muerden una y otra vez el silencio
y succionan
y miran
y duermen
y muerden una y otra vez el silencio.
Por las nocturnas aberturas llegan,
a veces llegan.

Con gemidos de tormentas que no cesan
grietas hambrientas que no cesan
con anchas bocas negras,
a veces negras,
resbalando espantos por la pared.

A veces.

A veces las olas no me regalan su blanco beso de espuma
su blanco instante,
olas sin ruido que en esta noche me arrullan .
A veces.
A veces las nubes no quieren darme su dulce beso de lluvia
su dulce exceso,
nubes del alma que en esta noche me injurian.
Tormenta y rabia
que muerden las arenas y el coral
que hay en mi pecho.
Tus ojos quietos
tus ojos que ya no quieren llorar,
y este tumulto de nada
que en mis manos atesoro por si lo quieres mirar.
A veces.
A veces las olas, en la playa, rompen sin gritar.

Tormenta de pájaros.

La luna me trae besos.

Una tormenta de pájaros
golpeó mi sueño.
La luna me trae besos que no quiero.
Se abre una puerta a mi lado,
una puerta de los miedos,
una lluvia de destierros
un olvido.

Los árboles en sus copas
guardan nidos que se agitan con el viento.
Yo me agito en el silencio
de tu amor,
yo me guardo entre las ramas
de tu olor,
y entre otoños me despierto en este bosque
del color
de tus ojos y tu aliento,
rojo y marrón, rojo y ocre.

Qué será del viento.

Qué será del viento...

Punzas las tardes con tus labios cerrados
con esos labios rojos
los de decirme jardines perfumados
los de encubrir el alba.
Juegas a ser amor de enamorados
mirar como mis ojos,
juegas a querer que nos queramos
mientras la sombra pasa,
y yo respiro inexperto el incienso de tus labios.

Qué será de mi cuando acabe este invierno
y escapen las nieves a sus ríos
qué será, qué será del viento
que ahoga en las montañas blancas su gemido.
Para quién será el regalo de tu aliento
a quién darás tú tus besos míos.

Punzas las tardes con tus labios cerrados
con esos labios rojos
los de decirme jardines perfumados.

Luz Verde.

Luz verde.

Eres sol y eres árbol.
Bajo tus hojas soñé hasta el alba,
recostado en la madera
de tu piel, tu fruta verde robada
tu calor para la tierra,
y el color de madrugada,
que me vienes regalando
sin querer.

Si eres sol, y si eres árbol,
dame savia de tu luz
dame el amor de tus ramas.
Húndeme entre tus raíces
profundamente asediadas,
bébeme y dame arco iris
del color de la esperanza.
Dame ruido de palomas
que vuelen hacia la nada,
y yo las haré volver
y anidar en tu mirada.

Bajo tus rayos celestes
alimento mi existencia,
mi ser de materia blanda,
mi contradicción humana.
Bajo tus exhalaciones
soy pasión y soy conciencia.
Veo lobos en tu pecho
y ríos en tu mirada
y una fuente
perfumada
de lirio y de flor del agua
derramando su dulzura
viene a refrescar mi alma.

Era de noche.

Era de noche
como siempre que te sueño,
cuando besé tus dedos por última vez.

Era de noche y de nadie,
la canción que brillaba
y los ojos
que posados en la nada
me vinieron a tener.
De nadie y de nada hecha.
De nada blanda,
con sol de sonidos de mañana
y pasos de alguien que anda.

Era de noche.
Como siempre que te sueño
tu mirar era de aire.



En una calle.

Invierno en mi ventana.

Invierno en mi ventana.

Hace tiempo que perdimos el cruce de nuestras miradas y de nuestras palabras. Pero yo no perdí tu presencia del todo, porque a veces me acompañabas en mis eternos paseos al amanecer, entre piedras y cielos tan azules que son difícil de imaginar. A veces te decía bajo la lluvia que me gustaría estar en casa, con mi pequeño, otras veces te echaba de menos con tu dulce acento y tu dulce mirar mientras el sol iba ganando con pereza la batalla a las estrellas. Pero otras no pude recordarte, no estabas casi nunca al final de cada calle, porque había tanta gente, tantos rostros nuevos que se hicieron familiares, tantas miradas, tantos pensamientos... Esos huertos en los que nacen ideas y dudas, y quereres, y desganas. Esos huertos perfumados, distraídos, abatidos, repletos de poesía. Me gustaba pasear entre ellos, lo necesitaba, para nutrirme de sensaciones y de sus pensamientos, para ir día a día avanzando en una búsqueda sin final; un laberinto de incierta solución en el que los pasillos acababan de pronto, como acababas tú en medio de las calles. Ahora las recuerdo también dulces y brillantes, ahora que han pasado a ser parte de la parte que se queda atrás.

El bosque de Y.

Hay un cuento de princesa y mar
contado a medias.
Hay una calle que acaba en tu portal.
Hay un árbol lleno de nombres
y un café sin terminar.
Hay un patio lleno de niños.
Hay un juego sin aprender.
Hay días que parecen años,
y fotos que no quiero regalar,
y estantes llenos de caballos
que galopan sin pensar.


El bosque de Y.